Qu'est-ce que ça ferait

que nous ayons vécu mille ans

si nous étions incapables d'aimer l'instant

proche et présent, comme une chose

heureuse qui tombe à sa place et à son heure,

maintenant, et nous arrive dans la soudaineté

brusque des pluies d'été, des bonheurs

parfaits, en une fin des peines et des

sacrifices, et un début des lectures et

des écritures ? C'est ce que je lis et vois

dans ce livre, le charme d'une fidélité,

un chemin de liberté réussie, un lieu,

un fleuve, qui saisissent l'instinct originel

du monde. Ce sont des tessitures et des

motifs vrais, soleil des égarés et âmes

mobiles des déluges, qui plongent dans

les répercussions à retardement du grand

rêve et l'arrière-saison du silence.