«"Être artiste, c'est échouer comme nul

autre n'ose échouer" : la phrase de Beckett

n'avait cessé de le hanter. Lire était une

recherche hasardeuse de quelque chose

d'informulé, d'inaccessible. Un roman

ajoutait aux mystères du monde, il ne

l'éclairait pas, n'apportait aucune solution

aux problèmes de l'existence.»

Quelque chose de ténébreux guide la main de l'écrivain Lester Godard.

Depuis les touches de sa Remington portative «qui crépite de poésie

beatnik et de Série Noire» jusqu'au volant de la Ford Mustang jaune dans

laquelle il est précipitamment monté pour fuir l'ennemi comme en 1940,

route d'Arras. Jusqu'au revolver Beretta dont l'ultime détonation aura

raison des erreurs d'une «Histoire» qu'il n'a jamais écrite. Car le drame de

Lester Godard, c'est bien d'être devenu, au fil du temps, la chose de cette

implacable critique littéraire aux pouvoirs de plus en plus déformants.

Et tandis qu'il fuit, la police aux trousses, c'est ce qu'il se répète : voilà ce

que je n'ai jamais été. «Ni dandy de droite ni esthète virtuose de gauche,

ni idiot utile ni révolutionnaire clandestin.» L'homme qui n'a vécu que

pour et par la fiction voudrait forcer les innombrables barrages du pays où

hélas, la littérature n'alimente plus qu'un jeu social sans surprises. Voilà ce

qu'il se raconte au moment de quitter la scène, dans le décor massacré

où continuent à osciller des 33-tours mythiques...

La cavale d'un homme seul, écrivain à part, à la fois excentrique et intègre,

déroulant le film d'une oeuvre tour à tour adulée, démolie et incomprise.

Un récit tout en résonances, vintage, très Nouvelle Vague années 1960,

subtil et caustique.