Une étrange sorte de récit. Inimitablement stylé. Sans vrais commencement ni fin. Plutôt fantomatique. Où, dans la même maison, les disparus sont tout autant présents que les vivants, tandis que les mots semblent danser derrière le voile vibrant des êtres, des choses et des événements, par brèves condensations. Brèves et rapides, imprévisibles, mélancoliques aussi, presque éperdues. Tout d'une langue et d'un esprit vraiment singuliers.