Marcoeur écrit.

Partout, n'importe quand, avec ce qui lui tombe sous

la main, sur n'importe quoi. Dans Tourmens qui le

cerne et le porte, les hommes vivent hors des lignes de

ses Cahiers. Les pages filent. Les hommes trébuchent.

Les mots se dispersent ou se rassemblent. Les hommes

hésitent. La plume glisse. Les hommes changent. Un

manuscrit informe prend, jour après jour, la place

de la fuyante pensée. Les hommes crient. Bientôt il y

aura sur le papier quelque chose de ces cris. Les

jours passent. Les enfants jouent. L'air se réchauffe.

La mort renverse une ou deux quilles de sa boule

folle. Marcoeur écrit.

R.M.