«Vous avez une tumeur au cerveau». Je raccroche.

Mon regard bute sur un écran de télévision. Un Boeing 767

n'en finit plus de s'enfoncer dans une tour du World Trade

Center à New York. Suivi par un second. «Vous avez une

tumeur au cerveau.» Mardi 11 septembre 2001 à 4.00

P.M., l'Amérique et moi sommes dans de beaux draps.

Comment affronter la maladie, projetée dans le

monde inconnu de l'hôpital ? Ce récit tente de répondre

à la question, décapant avec humour toute dérive dans

le pathos. On y découvre un monde où l'on vit dans des

vêtements en papier, avec des voisines de lit obsédées

par leur corset et des sosies de Bourvil qui sauvent des

vies avec des charlottes sur la tête. Un monde où le thé

se boit dans une seringue et où le jour se confond avec la

nuit. Plus le dénuement est total, plus l'attachement à la

vie grandit. Toutes les victoires sont bonnes à prendre.

Un seul objectif : la guérison.