En cette Grande Époque , l'âge du monde fini commence :

les racines du mal s'exposent, l'humanité sait ce qui lui

est arrivé, ce qui arrive à chaque instant - car c'est une

folie religieuse de fond et non une révolution - et lui

arrivera demain. De cette gnose se dégage un avertissement

auquel nous savons à peine comment répondre

sans trahir la littérature, l'esprit, le démon. Le tact poétique

est désormais l'expression d'une convention inconnue,

plus prégnante pourtant que toute convention reconnue.

En cette Grande Époque , la poésie s'élargit en laissant

échapper sa flamme et en se figeant : elle est le moteur

immobile scellé dans ces strophes, dont l'anarchie,

comme unique constitution du monde - la seule qui soit

digne des plaintes incessantes, éternellement renouvelées,

remontées de la Création au jour du Jugement

dernier - devient le véritable argument, et le fredonnement ,

en contrepoint du vacarme : la véritable musique savante.

Qui sait ?

L'origine est le but.