Eux, engoncés dans la majesté somptueuse de leurs uniformes rutilants, d'un rouge si pur, si impétueux dans le vacarme des fêtes où des langues policées déclament tant de hymnes en l'honneur de leurs saisons de braises, celles, arguent-ils, qu'ils ont commises à l'intention des gueux que nous sommes et qui ont su balayer, dans nos demeures timorées, dans nos âmes poltronnes, la turpitude...