J'avais dix-huit ans et j'étais amoureux. Ma vie n'avait

qu'un seul but : la traduire. Mais comment trouver les

mots justes pour la forme de la forme de ses seins ?

pour le secret du secret de son sourire ? pour la profondeur

ineffable de son regard sombre ?

Je voulais la traduire comme on traduirait un poème

d'une langue qu'on aime - mais qu'on ne comprend

pas. Je voulais écrire sur elle - et sur elle. Je voulais

décrire ses lèvres - et ses lèvres.

Je voulais, pour toujours, la tenir tout entière sur le

bout de ma langue.

Malheureusement, les premiers amours, aussi éloquents

soient-ils, ne sont jamais que les préludes des premières

défaites.