Si les morts voulaient bien rester tranquilles, les

écrivains pourraient inventer leurs histoires en toute

quiétude. Hélas, au moment où Vénus Khoury-Ghata

commence ce nouveau livre, elle ne soupçonne pas

dans quels conciliabules ses défunts vont l'entraîner.

C'est d'abord sa mère - pourtant analphabète -

qui se penche par-dessus ses pages d'écriture, l'interpelle,

la critique et y va de ses propres commentaires.

Surgit cette maison d'enfance entourée d'orties,

où planent les ombres d'un père menaçant et d'un

frère trop fragile dont l'amour de la poésie fut traité,

mais nullement guéri, aux électrochocs. Puis la silhouette

de Jean, l'époux aimé, trop tôt et trop cruellement

décédé. Et celle de M., peintre fantasque et

narcissique, aux impérieuses prétentions de consolateur...

On n'en finit pas de vivre avec ceux qui ont fait de

nous ce que nous sommes. Voilà pourquoi ce roman

aux inflexions très personnelles improvise une musique

orphique, mystérieuse et envoûtante, oeuvre

de poète autant que de mémorialiste, à lire et à entendre

telle une élégie, pour que vienne la nécessaire

paix intérieure.