Elle se lève tôt le lendemain matin, ouvre la fenêtre.

L'air, étonnamment doux, palpite au-dessus des

toits. L'ombre est grise encore. Une trouée dans

le ciel orgeat, derrière Saint-Sauveur, plus ocre et

violente au fil des minutes. Des vols de moineaux

décrochent des toits avant de plonger dans les

rues vides. Sa vie commence. Elle a dix-huit ans,

mais avec le calme en plus. Elle ira posément dans

la direction fixée, une certaine forme de doute n'a

plus sa place. Gaétan dort tranquillement. Ses

affaires, posées sur une chaise, sont animées d'une

vie propre. Elle déborde d'un amour absolu

envers lui, un amour qui ne remet pas en cause sa

liberté. Le plus improbable est arrivé, il en est ainsi

depuis les origines de l'univers. La même sorte de

probabilité qu'un Cézanne existe.