«Quand ce sont vos sorcières qui m'envoient au bûcher en flagellant mes frères à d'étranges banquets Où les chaudes souris commémorent l'Acropole au vin noir maladie dans les yeux de saint Paul Quand vos femmes sont fières de vous voir en salauds

Quand vos mages lobo distribuent la lumière

Quand ma rage sans mot me destop à la bière dans la flamme poussière de ma pop Alamo.»