Le jour de ses trente-cinq ans, l'obsession de la mort tombe

comme une chape de plomb sur les épaules de Simon Chevance.

Pour l'apprivoiser ou s'en débarrasser, il multiplie des tentatives

contradictoires : il questionne le Ciel et se gorge d'esthétisme

noir, s'exerce à une ascèse radicale et joue les Don Juan. Le voici

qui interroge son enfance, le voilà qui assiste des moribonds.

Vous le verrez téméraire au volant, en montagne, à la tête d'une

école. Porté par ses défis, il finit par viser une maîtrise absolue

inaccessible aux simples mortels. Tel est Chevance, telle est sa

«folie».

Venise, sa compagne, fait les frais de cette quête maniaque.

Trois fois quittée, trois fois retrouvée, elle est pourtant celle qui

détient les meilleurs sésames. Quand Simon s'en rend compte,

c'est au mystère de l'amour qu'il s'attaque, montant des plaisirs

du sexe aux passions du coeur pour affronter enfin l'amour de

tête, le redoutable amour blanc. Mais où est Venise dans tout

cela ? Partout et encore ailleurs : elle le fera savoir.

Un roman raconte une histoire ; il peut en cacher un autre, qui

dirait comment s'écrit cette histoire. Des fragments en italiques

divulguent une part du secret, celui de la bagarre amoureuse qui

oppose l'écrivain à l'écriture, l'auteur à son texte devenu

personnage.

Tout s'envolerait si les héros ne dégringolaient de leurs cimes

sous les coups de boutoir de l'ironie, de l'humour, de l'érotisme.

Humains, absolument.