Un homme marche dans les allées d'un

cimetière : Walt Whitman, John Keats,

Ovide, Virginia Woolf, entre autres

tombes. Il se demande ce qu'est la poésie. Il

se sert dans les morts pour élaborer des

réponses. D'une certaine manière, il essaie

de se glisser dans leur brouhaha, il répète ce

qu'il comprend : par ex. rendre la vie

vivante, telle est la tâche que la poésie s'assigne

parfois. Ou bien : trouver des égalités

et des ressemblances dans le monde genre

x roses = une certaine somme d'argent. Ou

bien, parfois, la poésie attend comme une

dingue un Tu et encore plus un Vous qui

lui laisse ouvrir entièrement les draps du

poème.

S. B.