La voix s'enfonce dans le pays lointain

des démarcations d'oiseaux

atteignent les rivages de la neige

leurs pas laissent des traces

sur le givre encore indécis

C'est comme une langue étrangère

cet étonnement blanc

réappris

après tant de luttes sauvages

de lentes émergences

de continents tombés dans la mer

il y a cet isthme

cette embouchure

cette convergence des silences

cet embrasement des cerisiers

dans l'air vivant du matin.