"... Le matin elle court sur les pierres en rugissant, à midi elle dévore les

feuilles de palme marbrées qui couvrent sa demeure, le soir elle tue les

étoiles en jetant de pleines poignées de cailloux, vêtue d'une longue robe

dont les plis traînent sur le ciment gluant de chaleur.

L'été, elle assèche sa soif aux nèbles voraces

Ou vogue, furieuse, dans l'oeil des marais salants.

Elle est un ciel d'orage.

Elle est un golfe où l'on peut boire à longues gorgées silencieuses.

Elle est une traînée de poudre qu'un vent disperse,

Puis, sans doute, n'est rien plus que ce vent."