L'Ombre du mur est une «géographie personnelle» et littéraire du mur de

Berlin tombé il y a vingt ans, vécue, écrite par douze écrivains venus de l'Est.

Autant de séquences individuelles où l'Histoire s'imbrique dans une collusion

permanente entre passé, présent et avenir.

Le «cercle» de Velibor Colic, le Bosniaque, commence à Auschwitz, passe

par Srebrenica et l'Espagne républicaine pour se refermer provisoirement à

Berlin. L'«étonnement infini» de Bessa Myftiu, l'Albanaise, est né presque

imperceptiblement le jour où la statue d'Enver Hoxha est tombée, poussée par

une foule transfigurée. «Partir, c'est mourir un peu» pour le transfuge roumain

Norman Manea et Berlin devient un lieu de «pèlerinage de la croisée des

chemins d'une existence et de tant d'autres». Lutz Seiler, l'Allemand, parle

d'héritage, littéraire avant tout, et son mur se transforme en une mesure du

temps. L'homme des frontières, Luan Starova, le Macédonien, évoque les

Portes de l'Enfer derrière lesquelles se sont murés, depuis des siècles, les

Balkans. Les anges échafaudés du Hongrois László Garaczi veillent sur Berlin,

où tout doit être réappris en permanence. Théodora Dimova, la Bulgare, évoque

ses transitions : Tchernobyl, les hivers postcommunistes ou ses propres

livres. Katja Lange-Müller, l'Allemande, est témoin des temps où Marina,

Marina n'était encore qu'une chanson joyeuse, avant de devenir une margarine

bon marché. Le Polonais Wlodzimierz Odojewski se demande si on pouvait

entendre à travers le mur les voix de l'autre partie de l'Europe. Le mur de

Martin Smaus est celui de Lennon, symbole de résistance à Prague. Pour

Anatoli Koroliov, l'enfermement a commencé avec la palissade qui entourait la

maison de son enfance. Sous les décombres, Edin, le personnage du jeune

Serbe Vladimir Kecmanovic, essaie en vain de retrouver un morceau du mur de

Berlin perdu pour toujours...

Et ce mur continue de hanter, telle une ombre sur un paravent de pierres

qui, hier encore, séparait les hommes.