Le langage commun est un leurre. Chacun raisonne avec

ses propres mots. Croyant se comprendre, renonçant à

s'aventurer au-delà des apparences, bien souvent on se

compromet. Les mots sont comme les pierres qu'on soulève au

jardin fleuri du dico pour livrer à l'enfant émerveillé des paysages

inouïs peuplés de monstricules sidérants. Jarry le savait qui voulait

que les mots fussent «polyèdres d'idées», carrefours de sens tout

au long de la route des phrases. C'est ainsi au pays Giraudet :

à peine a-t-on enfourché sa bésiclette qu'on se retrouve échappé

bel, hors peloton, comme soûlé (vers où ?), chaotant d'un chemin

de traverse à l'autre à la hucharde sur des pistes inconnues à

panneaux truqués, tronqués, fuyants. Francis y fonce, avec tout

son nécessaire de survie à lui serré dans sa valise à mots, sans faire

de concession à la moulinette : mots consensuels et formules

passe-partout, langue à la mode de bois et mots-valises, références

obscures et coups de coude appuyés, homophonies diaphanes

et calembours occultes, tout y passe. Le lecteur arrivera-t-il, et

en quel état, au bout du conte ? Un bon coup de niohl dans le

goulafon aidera sans doute à entrer dans une danse où les mots

s'emmiellent. Et si ça tangue un peu, ça sera toujours ça de pris

sur la m... Qu'on le sache et se le dise, voilà pour l'intrigue ! Quant

à Francis, voici pour laper l'apéro son cévé en tarte de visite :

Mil neuf cent quarant-sept né sous le signe d'Unda

Dans le Bordo Thödol qui le hua Dada

Schibboleth et Schéol gargarisent sa hure

Mais à Olonn' tout sec ore il pend sa pelure

Et pèle sa pensure

Comme un zibou

38, rue des Recorderies

Base hylique.