Reverrai-je Francesca? Le jardin est bleu. Le givre dort sur les épicéas que diffracte la lumière matinale. Près du déversoir des poules d'eau sortent de rêves tremblants et improbables. Elles ébrouent l'eau par petits cercles et font toilette, moi je ne pense qu'à Francesca. Je marche, le bout de mes chaussures complimente les feuilles, je ne pense qu'à elle. Pourquoi suis-je revenu ce matin dans ces allées qui furent mon bonheur et son ombre?