Dans les bastringues

de La Nouvelle-Orléans retentit

une musique jamais entendue.

Ni celle du Blanc ni celle de l'Afrique,

mais celle du Noir déporté en terre

américaine. Y résonnent les échos

des lames de charrue creusant la terre,

des haches dans les forêts, des maillets

contre les rochers, des balais

dans la poussière, des ustensiles

de cuisine : on l'appelle le blues.

Nehemiah en est un des premiers

virtuoses. Cet esclave a le droit

de jouer sur le piano de ses maîtres

quand ces derniers exhibent

leur «nègre musicien». Après la défaite

de l'armée confédérée, affranchi et lâché

comme tous ses semblables sur les routes

du Sud dévasté, il n'a de cesse

de trouver un instrument bien à lui.

Mais si sa soudaine liberté

n'a pas encore fait du Noir d'Amérique

l'égal des Blancs, le génie de la musique

y suffira-t-il ? Si le blues vrille le coeur,

n'est-ce pas parce qu'il dit exactement

le contraire ?