«Et nous étions, la grande majorité des

présents, nus dans la piscine. Maria sans trop

de gêne avait dévoilé sa nudité de madone. Ma

voisine de table elle aussi s'y était mise. Elle

avait de longues jambes et les fesses plates et

de gros seins tout ronds. Elle glissait dans l'eau

furtivement et chantait pour se donner un air.

En fait, nous nous amusions beaucoup, un peu

étonnés, comme des élèves pris en défaut, par la

tournure que prenait la situation... Et si "ils" nous

voyaient déclarait en pouffant la vieille latiniste.

Elle poursuivait... Tu vois Jean-Baptiste ça devrait

être comme ça tous les jours, tous les jours et

respirer comme ça pour de bon. J'étais loin. Je

recherchais le regard de celle qui me fuyait et qui

tournait autour de moi et qui me souriait encore

et encore et qui riait abondamment.»

À travers des portraits de femmes, le narrateur

recherche des éclats de grâce qui l'empêcheront de

succomber au vertige. Pour tromper l'absurde, il

oppose cette quête de la féminité et de la sensualité

qui est une religion, une figure de style.