Marseille. Un adolescent apprenti ébéniste, un jardinier d'une soixante d'années. L'idiot et le funambule. Aussi lourd de maux qu'avide de mots, le premier croit en sa souffrance autant qu'en un nécessaire remède. Il traîne dans sa chair une nostalgie puissante, sans pouvoir la nommer, car enfin peut-on être nostalgique de ce qui est à venir ? Le funambule ne porte pas de sac...