«Certains poètes contemporains donnent l'impression de n'être

que des cerveaux, de purs produits de matière grise tarabiscotée.

Quelques mots sur une page, des collisions verbales aléatoires,

un vague tropisme mallarméen, un culte du mot seul, une religion

de la phrase pour elle-même, une manie du blanc et de l'espace,

de quoi générer un autisme de bon aloi, et s'assurer qu'on ne

sera pas lu, aimé, compris», écrit Michel Onfray dans la préface

de ce recueil.