C omme beaucoup de familles corses, la mienne s'était dispersée pour aller chercher hors de son île les moyens d'une meilleure existence. Malgré sa courte vie, mon père avait fait une longue route, dominée par un sentiment nostalgique. Il adorait une vieille chanson et nous demandait souvent de lui en passer le disque. Cette chanson disait:

« J'ai vu dans mes voyages

Des pays merveilleux.

Rien ne vaut le village

Où dorment mes aïeux».

Aujourd'hui, ses enfants ont, à leur tour, accompli leur course, ramené leurs morts dans la chapelle de leurs ancêtres et reconstruit leur vieille maison dans laquelle ils vont, si Dieu le veut, achever leur existence alors que l'eau de la fontaine du village n'a jamais cessé de couler.