« Le jeune Bigot a pris la main de Quentin. C'est une main

calme et chaude. Il y a cherché toutes les longueurs et toutes

les largeurs, il ne veut plus faire des images. Il veut peindre.

Il ne sait pas prier. Il sait regarder.

Il croit que le monde est plus petit avec des centimètres

et des mesures.

Il croit que la peinture, elle, agrandit le monde. Il dit

qu'elle est plus grande que le ciel.

Et quand il peindra le jeune homme qui crie, un tableau

dont il est fier, il voudra que l'on s'en rende compte,

que l'on ne puisse plus rien compter en centimètres. Il mettra

de la lumière à l'intérieur de ses mains, une main ouverte

et l'autre fermée, le visage qui se tourne de l'autre côté.

Il ne dégradera pas les tons sur sa joue pour trouver le naturel,

une belle expression qui fait songer. Il la flanquera

d'une lumière crue, un éclairage violent qui lui mange

la barbe et lui descend jusqu'au cou.

Il ne veut plus compter en centimètres et en mesures. Il veut

ouvrir les yeux. Il croit que les images ne cachent rien,

qu'elles se montrent.

C'est tout ce qu'elles font. Il pense qu'à l'intérieur

de la peinture, il y a le monde entier, le noir, les longueurs,

les largeurs, la chaleur des mains, les yeux ouverts. Et le cri

qui peut aller plus loin parce qu'il n'a pas de bords. »