«Moi, je rêvais de rencontrer un sage, un

vrai. Bien que l'occasion ne se soit jamais

présentée, j'avais mille fois imaginé la

scène de la confrontation, un coup tombant

en tailleur au pied d'un gourou bengali,

un autre m'envolant aux côtés d'un sorcier

mexicain - selon l'influence du moment.

Mais chaque fois mon imagination

s'arrêtait au moment où je devais poser la

question. Mon heure avait sonné. Demain

dès l'aube, je me mettrai en chemin - j'irai

par la montagne, j'irai voir Paul K.»

Un roman grinçant comme une porte de

placard, ébouriffant comme une descente

à ski.