... On est là, dans la forme nouvelle de la nature, dans un

lieu rendu à la nature, la ville infinie peuplée de transparences,

de formes insaisissables non porteuses d'ombre, gigantesque

amas de murs, de caches, d'enceintes communicantes, amoncellements

d'étages de lieux à dormir, de lieux tournants,

abrupts, sombres ou clairs, enfin lieux de fuite où leur

échapper, se rencontrer, se reconnaître, où ne faire rien, où

s'aimer, où se tuer, où aimer, rencontrer, embrasser, caresser,

aimer, grandir, où rire, rire, aimer, être seul au bord du

précipice de la mort puis retrouver Maniaë, Leyo, et rire de

bonheur et désirer, aimer, grandir, toujours, toujours dans

tous les sens, le sien et celui des autres. Pas un mot, jamais,

de poison moral. Oui, il y a là une immensité. On le sait, on

le perçoit. Tout à coup, au cours de la lecture un seuil se

franchit, le livre n'a plus de fond, plus de paroi, il est dehors

tout aussi bien, il vous entoure, vous engloutit à son tour,

on ne lit plus comme avant tout à coup, lire n'est plus le mot

qui convient, on est entré dans l'espace de la ville je crois.

On marche. On entre. On veut retenir Leyo de mourir, on

pleure, on aime, on marche, on entre.

Marguerite Duras.

(Extrait de la préface)