«Ce soir, sur la terrasse, il ne peut s'empêcher de

pleurer comme un enfant que personne ne vient

consoler, il est tard, elle est couchée, elle n'a pas

éteint, elle lit, elle avale des mots morts, allongés

depuis longtemps, il est vivant, dehors, il voudrait

qu'elle lui parle, il voudrait entendre le son de sa

voix. S'il te plaît, s'il te plaît. Mais elle ne répond

pas, elle est fatiguée, elle pose son livre, se

retourne vers l'interrupteur, elle éteint la lumière,

remonte le drap, l'atmosphère s'est nettement

rafraîchie depuis que les orages ont éclaté.»