Aimant pour sûr, pressé d'arborer mon amour en vers,

Pour qu'elle, chère Elle, prenne plaisir à ma peine;

Plaisir la ferait lire, lire afin qu'elle sache;

Savoir sait capter la pitié, pitié grâce obtenir;

Quels mots viendront peindre, de ce chagrin, le noir visage?

Mûrir belles inventions pour enchanter ses esprits?

Tourner les pages des autres, voir si d'elles viendraient

Ondées fraîches et fécondes pour mon cerveau brûlé.

Mais les mots bégayent, l'aide de l'Invention leur manque; Invention, enfant de Nature, fuit marâtre Étude; Contre les vers étrangers viennent achopper mes pieds. L'enfant en moi veut parler, mais enfanter ne le peux,

Je mords ma plume truande, m'étrille par dépit,

«Sot, me dit ma Muse, regarde en ton coeur, et écris.»