La guerre est dure comme une tempête,

la guerre est farouche et meurtrière,

comme l'Océan, par les nuits d'équinoxe où les vaisseaux perdus hurlent sur les écueils,

la guerre, soudain calme et dormante,

la guerre folle, sauvage et féroce,

la guerre est belle, dites, les gars,

la guerre est belle comme la mer !...

La tranchée est une vague pétrifiée,

une vague attentive et silencieuse,

bouillonnante et débordante de force.

Et, là-bas, les obus invisibles,

cataractants et foudroyants,

se heurtant aux blockhaus d'acier âpres et durs comme des brisants,

fleurissent en gerbes soudaines,

en hauts bouquets sifflants et fumants,

comme si un fabuleux raz de marée donnait du front sur la falaise.

Et, par-dessus, le ronflement des trajectoires comme le cri unanime de la mer.