Le mensonge d'Axelle

La jeune femme poussa jusqu'à la grêle et haute passerelle métallique, de style Baltard, qui enjambe le canal, à proximité de l'hôpital Saint-Louis. Elle la monta rapidement, d'un pas saccadé, et arriva au point le plus élevé, hors d'haleine, tant elle avait forcé l'allure.

Au sommet de l'arche, en dos d'âne accentué, elle s'accouda à la rambarde. Le contact avec le fer glacé lui donna un frisson. Elle resta là longuement, hébétée, la tête vide, les mains crispées sur le métal froid, hostile. Elle regardait fixement l'eau glauque, qui clapotait imperceptiblement contre les berges en pierre, et où ondulaient à la dérive des feuilles mortes.

Elle fut saisie par une sorte de vertige : maintenant les feuilles tournoyaient perfidement sur le plan d'eau parfaitement immobile. Elle serra plus fort ses mains sur la rambarde et s'efforça de respirer profondément.

Soudain, elle leva les yeux, et aperçut sur sa droite, à travers le feuillage de marronniers, déjà clairsemé par l'automne précoce, l'enseigne de l'Hôtel du Nord. Un second tourbillon, de réminiscences, cette fois, se produisit dans son esprit : « Hôtel du Nord », « Le jour se lève », Marcel Carné, Jean Gabin ; et elle vit, avec une précision saisissante, là-haut, dans la mansarde d'un modeste hôtel de banlieue, François, l'ouvrier soudeur, meurtrier par jalousie, réfugié, barricadé, pris au piège par les policiers, comme un renard qu'on enfume dans son terrier. Il résistait avec un acharnement méthodique, mécanique et, au fond, indifférent. Que pouvait-il lui arriver de pire après la lamentable débâcle de son amour.