Vingt ans après sa mort, on peut encore se demander qui était vraiment le

dessinateur, le peintre, le photographe, le cinéaste, le producteur, le graphiste,

l'auteur, le journaliste, l'éditeur, le directeur artistique, l'animateur

de télé, l'acteur, le mannequin américain d'origine tchèque nommé Andy Warhol.

Était-il un prophète ? un imposteur ? un monstre ? un crétin ? le pape du pop ?

un théologien paradoxal ? une machine célibataire ? un héritier du dadaïsme ? un

martyr ? un taoïste ? un dévot ? un fantôme ? un avare ? un apôtre de la société du

spectacle ? une victime sacrificielle ? un "fils à maman" ? un vampire ? un robot ?

un sage ? un dandy ? un mystique ? une marionnette ? un saint ? une marque ? un

obsédé de la mort ? du néant ? le plus véridique artiste de la seconde moitié du XX^e

siècle qui continue d'irradier le XXI^e ?

Pour le savoir, il ne suffit pas de le voir. Il faut aussi le lire, l'écouter, tendre l'oreille

vers sa parole et sa pensée. Car légère et profonde, ironique et rusée, la fine leçon

dispensée par Warhol a tout d'une surprenante "sagesse" : celle d'un grand stratège

de sa propre existence qui pourrait, étrangement, éclairer aussi la nôtre