Une parade sillonne la ville ; sa musique, ses couleurs

déchirent le quotidien. «Ça éructe, ça pète, ça chie, ça

gueule, ça feule, ça hurle, ça barrit, ça blatère, ça

cacarde, ça turlute, ça caquette, ça chicote, ça coucoule

et ça s'ébroue ! Derrière, dans l'orangé tournoyant des

gyrophares, une escouade d'Africains en uniforme vert,

bandes fluorescentes sur les coutures, joue du jet et du

balai pour effacer le passage de la jungle apprivoisée.»

Un pas de côté, et l'homme en gris entre dans l'histoire...

L'or romanesque est partout, il suffit de repérer la veine :

sur une île contrebandière bien sûr, mais aussi dans un

tube d'aspirine, sur le chantier d'un métro, dans une station

orbitale réformée, au coeur des banlieues délaissées.

La méthode est simple : jeter des passerelles de fiction

entre deux blocs de réalité, comme on franchit un torrent

en s'appuyant sur les rochers épars...