«Une nuit qu'elle dormait, garée sur Mulholland Drive, on avait

ouvert la portière arrière et dérobé un sac contenant quelques

vêtements, ainsi qu'une enveloppe avec l'argent qu'il lui restait, à

peine de quoi payer la voiture de location. Vitres ouvertes pour

laisser le parfum de jasmin et d'eucalyptus emplir la voiture, elle

avait passé une partie de la nuit à contempler les lumières de la cité

des Anges, les silhouettes des palmiers se découpant sur le ciel, les

crêtes des monts de Santa Monica.

Elle pensait à Emile et Suzanne, et à Florence qu'elle avait à peine

connue. Et au trésor enfoui dans sa poche.

À Luis, le fameux Luis Selinonte, journaliste, enquêteur, devenu en

l'espace de quelques années le spécialiste des spoliations durant

la dernière guerre, un personnage ambigu que les conservateurs

abhorrent et craignent à la fois.»

Ingrid, une blonde glaciale et énigmatique, a tout quitté pour

se mettre en quête d'un Picasso disparu, jadis propriété

de sa famille. Sa dérive, entre Paris et Los Angeles,

nous entraînera dans une implacable spirale

de la spoliation aux innombrables

visages et numéros «masqués».