Ça devient tout petit un père quand c'est mort. Comme

un bébé avec une barbe. C'en est presque mignon, et je

n'ai jamais trouvé mon père mignon de son vivant, je ne

l'ai jamais trouvé mignon avant de le voir mort.

Il était là étendu dans son lit, sous la couette, un petit

sourire, un sourire nouveau que je ne lui connaissais pas,

mais qui lui correspondait bien. Un petit sourire tendre

et malicieux, et tranquille. Un petit sourire triste et gentil,

qui disait bonjour à la mort. Un petit sourire haineux

et méprisant qui grinçait un au revoir horrifié. Un petit

sourire totalement inédit, qui s'était invité à l'occasion

de sa mort, qui s'était inventé, engendré, et qui était tout

lui, et que personne n'avait jamais vu.