«Il avançait dans l'air brûlant de cet après-midi

de mai, en bras de chemise, son échiquier sous le

coude, selon une trajectoire dont la courbe allait

infléchir son destin, modifier le nôtre, et le mien

par ricochet, sans doute pour longtemps, je n'ose

dire pour toujours.

Marcel Duchamp, son mouchoir sur la tête,

descendant la route sablonneuse de la plage d'Aïn

Sebaa, c'est à mes yeux la scène pivot, l'instant

fondateur.

Il y était. Quelques marches encore. J'en arrive

presque à me figurer son expression, sur le seuil,

lorsqu'il a écarté le rideau de perles de l'Éden.»