«Quiconque ne pouvait chanter sa généalogie jusqu'à

l'octave juste, jusqu'au Totem, était appelé l'Anomalie :

quelqu'un dont l'apparence humaine allait compter

pour contrefaçon. "La panique pour l'instant n'a gagné

que les mots", écrivait Mozaya, le ton toujours aussi

buté que s'il avait parlé de ces pluies calamiteuses qui

s'annoncent par de grands vents, mais qui ne s'abattent

pas, que les hommes se préparent à fuir, avant de

s'apercevoir que le ciel s'est à nouveau éclairci sans raison.

Et je sais que la fanfaronnade est la pudeur des grands

blessés.»

Le narrateur revient dans son pays après dix ans de

massacres. Ce faisant, il cherche à comprendre comment

son ami Mozaya est mort, et à retrouver un certain Asafo

Johnson avec lequel il avait fondé une troupe de théâtre

en ses années d'étudiant. La vie renaît, hantée par

de vieilles et mortelles litanies, ces phrases-talismans qui

se recourbent sur elles-mêmes comme la queue

du scorpion.