«Finiras-tu par entendre que là-bas je n'ai pas vécu , mais

seulement écrit ? Écrit sans relâche, tout en me gorgeant de

la prose des autres, de la Bible et de Carlyle, de Montaigne

et de la bonne Madame Gyp, de Shakespeare et de Browning,

de Dickens et de Mark Twain. Écrire, je ne sais faire que

cela, ne l'as-tu donc pas encore compris ?... Alors, je me

suis inspiré de tout ce que je voyais autour de moi, de ce que

j'entendais, de ces drôles de gens souriants et sales, de leurs

dialectes attendrissants de beauté naïve, des histoires qu'ils

me confiaient sans se faire prier. J'ai pondu de la copie pour

la Gazette et le Pioneer qui me payaient avec un lance-pierres

mais j'ai survécu à tout cela et me voilà aujourd'hui,

absurdement célèbre parce que je ne ressemble à aucun de

ces messieurs d'Angleterre, bien habillés et repus de

romans français réalistes... Maintenant, j'aimerais bien

vivre !»

Dans le foisonnement littéraire du Londres des années 1880

surgit un jeune prodige venu des Indes et précédé d'une

réputation sulfureuse... Il s'appelle Rudyard Kipling. Tout

l'art de ce roman est de le saisir dans le moment fragile,

empreint d'ambivalence, où un écrivain devient célèbre.

Un portrait intime et inattendu de l'auteur aussi légendaire

que méconnu du Livre de la jungle.