On rêve nos histoires. Leurs fins plus encore que leurs

commencements. On imagine. On invente des motifs. On

recrée le monde autour d'une certitude (comme Braque appelait

l'élément de «vrai» collé sur la toile). Un point de départ, un petit

morceau de réalité pour soutenir le rêve, dit Nancy Houston. Par exemples

une Ophélie qui revient à la vie en retrouvant le nom des

fleurs ; des enfants qui bourdonnent autour d'une femme

couchée ; des rideaux épinglés dans l'attente d'un fil incertain,

un arbre fossilisé au fond du lac, une cheville cassée dans les

trolles d'Europe.

Des chambres et des chambres d'hôtel ou d'hôpital. Et plus

secrètes encore, celles où se joue, dans le rouge mais obscurément,

l'autre scène.

On brode nos amours en italique. On touche nos morts

dans l'odeur vivante des chrysanthèmes. On retouche notre histoire

pour qu'elle ressemble un peu plus à son modèle : notre

désir.

On se tient dans l'écart entre imaginaire et réalité.