«Jeanne M. parle une langue amputée,

celle de ses parents. On ne nomme pas

tout du monde. La chair, sauf si elle

se mange, est imprononçable. Femme

n'existe qu'en synonyme d'épouse.

Jeanne M. lit en cachette l'encyclopédie

médicale que sa mère a achetée à un représentant.

Les descriptions, les croquis

lui donnent des frissons. Elle sent comme

une bête dans sa culotte. Ce sont les

mots, là, bannis, remuants. Elle les chuchote

devant un petit bout de miroir,

regarde ses lèvres dire ce que sa main

caresse.

Sur les photos de classe, Jeanne M. tord

un peu ses doigts, elle ne fixe jamais

l'objectif, elle baisse les yeux, esquisse

un sourire. Elle porte des chandails que

sa mère lui tricote, des vêtements qu'elle

passe à sa soeur. Jeanne M. a les cheveux

châtains. Son immense regard vert clair

lui donne un air inquiétant, mélancolique,

rêveur. À l'école, sa soeur se bat

pour elle, Jeanne M. ne se défend jamais.

Elle ne dit pas où elle a mal, ne demande

rien quand elle a faim. S'enfonce dans la

sensation.»