Urbain Azbine est un enfant du Marais. La

tête dans les nénuphars, les pieds dans le

limon. Né au milieu d'un bouquet de fleurs

coupées à l'étal d'un pavillon Baltard. Dès ses

premiers langes, il connaît un épisode de la

guerre des Deux-Roses. Une de ses grands-mères

vend des baccarats, l'autre des

oeillets... Le couple de ses parents recèle plus

d'épines que de pétales. Lentement l'insidieuse

terreur des fleurs se propage. Une émeute intime envahit

son corps et ses émotions. Les femmes lui apparaissent comme

une horde de calices inversés. Jamais il ne sera synchrone avec

ses histoires d'amour, toujours en retard d'un baiser, d'une

étreinte, d'une volupté. Solitaire et désemparé, Urbain prend de

manière inexorable la fleur en grippe. Il saccage les éventaires,

sape les parterres. Jusqu'à vouloir exterminer tout ce qui

ressemble à un bourgeon en un gigantesque génocide végétal.

Ce récit au sécateur du monde du commerce, saga réaliste

du «tertiaire», est autant un hommage au cadastre parisien

des années soixante qu'au petit peuple des mandataires, ceux

qui, selon Boris Vian, «s'en foutaient plein la dalle».

Patrice Delbourg nous prouve une nouvelle fois que l'humour

à fleur de peau, même le plus noir, demeure le meilleur antidote

à la mélancolie de vivre.