Ici, à Lima, le vent souffle dans les tuyaux de fer blanc abandonnés sur le sol et le son qui s'en extirpe est semblable au souffle des indiens dans les flûtes de roseaux du lac Titicaca. Cette musique venue du fond des temps et qu'il m'arrive de jouer moi aussi. Elle me fait oublier que je ne vois plus depuis ce matin où la douleur a jailli...