Les mères vivent parfois à toute allure, pressées de

passer de l'hiver à l'été, dans l'espoir de voir le

monde autour d'elles les surprendre.

Elles manquent sûrement de sérénité, sinon elles

ne fumeraient pas autant ; mais leur colère, leur

impatience envers la lenteur de la vie retombe, se

calme subitement, étrangement, lorsque arrêtées à un

passage à niveau, elles voient passer un train rempli de

vaches qui, elles aussi, les regardent.

Ce sont des mères imprévisibles ; il leur arrive de

disparaître sans crier gare, comme un chat parti

vagabonder à sa guise. Surgit alors, dans la place

laissée vacante, une jeune femme qui investit l'espace

familial, chamboule toutes les règles, fait lever un vent

de liberté.

De son écriture cinématographique, poétique, Yû

Nagashima restitue le regard, perspicace et ingénu,

que portent des enfants sur leurs parents. Comme

la petite fille de son récit, il a sûrement croqué dans

les friandises de son enfance pour en rendre ainsi les

contours et les couleurs avec autant de finesse, justesse

et simplicité.