Il fait un peu froid ce soir. Andréa a jeté un châle de laine sur

ses épaules avant de refermer sans bruit la porte de sa maison et

de se laisser glisser sur la pierre du seuil.

Quelque chose est arrivé ce soir, et le ciel s'en émeut. La mort

d'une seule étoile parmi des milliards d'autres peut-elle ainsi

bouleverser l'ordre de l'univers ? La mort d'un seul homme

parmi des milliards d'autres peut-elle changer celui du

monde ?

Andréa ne le sait pas. Ni si là-haut une étoile est morte dont

la lumière pourtant ne cessera de briller encore longtemps. Ce

qu'elle sait, c'est qu'ici, dans sa petite maison, un peintre est

mort cette nuit.

Et qu'il s'appelait Regnart.