Septembre 2018

Michel Houellebecq se promène dans le 13e arrondissement, près de la Bibliothèque François- Mitterrand, là où Paris ne ressemble pas à Paris. Personne ne l'a reconnu. Il peut se mêler à la foule, laisser son imagination tendrement glisser sur les vies de ses contemporains. Il ne sait plus très bien ce que veut dire être écrivain au XXI^e siècle, dans cette société où le spectacle est roi. Lorsqu'il s'assied sur un banc, à l'ombre d'un Ginkgo, un inconnu se met à lui parler. C'est sans doute un fou qui se prend pour un moine du désert, Évagre le Pontique, qui a vécu au IVe siècle.

Mais qui a dit qu'on pouvait vivre sans folie ?