Euphrosine Jouve, Aloysia de son nom de religion,

vécut sous le premier Empire et durant les premières

années de la Restauration. Plus qu'une autre en son

temps, elle rêva de missions lointaines et mourut à

vingt-quatre ans, de longue maladie, dans le monastère

qu'elle n'avait jamais quitté.

D'Aloysia, les archives du Sacré-Coeur ont conservé

quelques dizaines de lettres à ses parents, écrites

depuis l'enfance jusqu'à la veille de sa mort : tout juste

quelques jalons pour le Livre de la vie qu'elle n'a

pas écrit, brisées fragiles d'une histoire d'âme plus

fulgurante qu'une tracée de feu, quelques pierres de

gué séparées par des abîmes de silence.

Une voix est là, étonnamment claire. Elle dit le souci

des êtres chers, les tracas ordinaires et la maladie

qui va son chemin. Elle est habitée de douceur. Une

douceur inaltérable, une douceur plus radicale que

le foudroiement qui la traverse.

Une voix offerte comme une main tendue. Je l'ai saisie.

Elle m'a saisie.

À l'écoute des lettres d'Aloysia, je me suis mise en

route : pèlerin d'un chemin de Vie dont une voix familière

scande la marche et transmue en prière le Livre

brisé dont les fragments rayonnent.