Fleurs imaginaires

Elle m'attrape, me chiffonne, me secoue, me tord, me supplie

- Mon Epouvantable, Il est où mon Épouvantable ?

- Il est au ciel, Madame, Votre Épouvantable.

Petite fille dans mes bras, Elle pleure... me quémande d'aller Le chercher m'ordonne de Le faire rentrer avant l'heure de la traite.

Je Lui raconte des histoires de vaches en congé de traite ;

Elle rit, me triture, m'embrasse, ses mains tordues de fièvre joyeuse.

Elle me conte Son Épouvantable si beau, le plus beau, oh oui, le plus beau et, Vous savez, quand le soir Il m'embrassait sur le front...