«Je connais son prénom, Violette, je le trouve

beau et délicat et j'imagine une femme de cette

trempe-là, belle et délicate comme une fleur rare.

Nigel l'aime et par contagion il me semble que je

ne peux que l'aimer aussi, cette Violette que je ne

connais pas et que je blesse, que j'humilie sans

qu'elle le sache, à qui je crache finalement à la

gueule sans m'en rendre compte, sans le vouloir,

si je la croisais dans la rue et la reconnaissais,

sans doute l'observerais-je avec bienveillance,

avec une certaine affection même, cela peut

paraître fou, indécent, vicieux, qu'en a-t-elle à

foutre de mon affection mais je me dis : ce que

nous partageons ce n'est pas un homme, non,

mais un sentiment.»