Je mets la main en casquette pour

regarder la vallée. Le soleil relève son

relief par quelques pointes de feu

qui percent le coton des nuages.

Elle fume comme un torchon bouillant

sorti de la marmite. C'est une sorte

de Chine. Pas n'importe laquelle :

la Chine de la peinture Song

avec ces mêmes pitons qui montent

couverts d'une mousse de pins

ou de châtaigniers jusqu'à la limite

où le brouillard les sépare du ciel.

Nicolas Bouvier