Un jour, alors que Bolton Lovehart avait seize ans, le

cirque est venu à Bardsville. Lorsqu'il est reparti,

Bolton est reparti avec lui. Peut-être pour échapper

à la société étriquée de la petite ville, avec ses gens

comme il faut, ses légendes rafistolées et ses héros en

carton-pâte. Bardsville, au fin fond du Tennessee, là

où, bien des années auparavant, son ancêtre, un trappeur

d'occasion dénommé Lem Lovehart, vêtu d'une

culotte de peau, de la veste en daim à franges des

hommes de la Frontière et d'un bonnet de fourrure,

s'était arrêté auprès d'une source : il s'y était senti

bien. Bolton, lui, n'est bien que dans son grenier, en

compagnie du cirque miniature que patiemment,

amoureusement, il s'est mis à construire un lendemain

de Noël. Comme pour effacer Bardsville, ou le

repeindre dans des couleurs plus belles, celles du rêve

et de la fantaisie.