«  Une tour au milieu des champs sur la mer comme un moulin décapité ou les restes d'un phare à l'ancienne. Un arbre à l'intérieur y pousse tout entier. En lisière de maïs, nos vélos couchés de juillet. Le cul sur un talus j'attends. Faut-il pour repartir au port, la route ou le sentier du littoral sauvage ? Plus loin aux herbes hautes, un chemin jusqu'au bout de falaise en pointe. Notre curiosité fatigue avec l'heure ressentie de fin de week-end. Non, rentrer, rentrer seulement à la maison des terres. Ne pas rouler en double file, une voiture klaxonne. Je suis amoureux et je pédale devant derrière ou à côté de son vélo. »